La tierra se hace de hombres,
De hojas; clavos aterciopelados que caen como lluvia en el otoño.
La tierra se hace de hombres,
Que corren acallados por la sed, que ladran, mugen, maúllan.
Se hace de hombres y mujeres,
De niños y ancianos ,
De calle y de casa ,
De sol caluroso montado en los andes
De luna callada danzando sobre nuestro pacifico,
La tierra se hace de hombres y nace en la gestación
De la muerte de un viejo,
O en el lecho sudado de tu y yo, calor de una estufa.
Se hace del iracundo sur poblado de magia
O de candor nortino expresado en arena.
Pero aunque se haga de hombres,
nosotros somos de ella
Somos de la tierra,
Y no tenemos nada,
Nuestros pies la sienten y estén anclados,
Nuestros brazos la sienten y atrapados no logran
Captar su inmensidad.
Somos de la tierra como el mapuche amigo
Como el ultimo sobreviviente de algún naufragio,
Del ultimo libro escrito en verso,
Somos de la tierra,
Somos y pertenecemos a ella.
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