las flores...

aunque las rosas se marchiten durante el invierno
...aun no han muerto porque es en el verano 
donde su aroma endulza a las calles...
en chillan viven flores que yo siempre recuerdo
 pero hay quienes prefieren aquellas 
que crecen solitarias en algun lugar del cerro...


las flores que no mueren..no viven..no duermen
son las flores del silencio..flores que acalladas
por el maltrato del fino moscardón reciben el polen
del fiel conquistador..


las flores que no florecen antes de primavera
lloran desde la tierra hasta la espera..espera
irresoluta invariable... in consumible inalcanzable
espera.. de la pena de la risa de la estepa
espera...espera de la flor, que crece en la era
era de gatos pardos hombres tornasoles...

pidelo

si me pides que te hable. te hablo
si me pides que te discuta. te discuto.
si me pides que te mire. te miro,
si me pides que te escuche. escucho.
pero no me pidas que no tenga sangre...
porque puedo ser el diablo cargando su tridente
cuando me apuran el pecho.
pero no me pidas que me olvide de nuestros tratados
porque te juro...la muerte..y el olvido
y no pidas que te de razón porque desde ese instante te
vere dibujada en la historia..historia olvidada

PeKeñA MAnifestaciÓN POéTIcA

La tierra se hace de hombres,

De hojas; clavos aterciopelados que caen como lluvia en el otoño.

La tierra se hace de hombres,

Que corren acallados por la sed, que ladran, mugen, maúllan.

Se hace de hombres y mujeres,

De niños y ancianos ,

De calle y de casa ,

De sol caluroso montado en los andes

De luna callada danzando sobre nuestro pacifico,

La tierra se hace de hombres y nace en la gestación

De la muerte de un viejo,

O en el lecho sudado de tu y yo, calor de una estufa.

Se hace del iracundo sur poblado de magia

O de candor nortino expresado en arena.

Pero aunque se haga de hombres,

nosotros somos de ella

Somos de la tierra,

Y no tenemos nada,

Nuestros pies la sienten y estén anclados,

Nuestros brazos la sienten y atrapados no logran

Captar su inmensidad.

Somos de la tierra como el mapuche amigo

Como el ultimo sobreviviente de algún naufragio,

Del ultimo libro escrito en verso,

Somos de la tierra,

Somos y pertenecemos a ella.

la figura literaria

La figura literaria
Es tu contorneo de guitarra, con un baile centro americano
Es la metáfora de tu belleza junto a la miel
Es la métrica entre lo cerca que estas de mi y lo lejos de la salida
De entre los dos,
La figura literaria
Es un político hablando desgracias
Es un partido de fútbol y uno de ajedrez, sin comprender lo emocionante
Mi madre viendo lo malo de una taza de chocolate.
La figura literaria
Es lo pequeño que es el mundo y lo grande que somos por dentro
Es la ayuda mezclada con propaganda
Es el amor de los perros a los ogros, y el amor de los ogros al dinero
La figura literaria,
Es el decir que si cuando preferías que no y fuiste a misa y ahora eres papa
Es garcía Márquez en las puertas de macondo
Es mi vida junto a la tuya y la tuya junto al resto.

gol de chile

gol de chile,
vitoreamos de alegría,
ce ache i y toda la palafernalia.
y tomo brasileño conchetumare, gol de chile
y de arica a magallanes y, los romanticos viajeros
y las monjas se abrazan hasta el paroximo
eliminando sus rivalidades
gol de chile y que mierda..
 mañana la marraqueta sera más rika,
el manjar sera más dulce...
y cantan los relatores al ritmo del bombo de la nación.
gol de brasil,
arbitro saquero, garotos de mierda. el tecnico,
que se valla a la fuerza. el paco sigue conduciendo el transito.
gol de brasil y el llanto de alegría de los niños se resume en la derrota.
gol de brasil y siempre es lo mismo con estos negros.

gol de chile.
y yo sabía que chile puede. la garra del araucano en los jugadores.
se detiene el transito todos a la ahumada
 y gritos guturales porque le ganamos a los pentacampeones
si los negros no saben!..
gol de brasil,
gol de brasil ,
gol de brasil,
gol de brasil....

oda al amor

Oda al amor después del odio,....

Que después de tanto buscar la luz ....

A logrado escapar y florecer como blancas  violetas.....

.. ..

II.....

ODA AL AMOR HA PRIMERA VISTA, ....

QUE SIN DECIR NINGUNA PALABRA ....

HA PRONUNCIADO TE QUIERO. ....

.. ..

III.....

ODA AL AMOR DESPUES DE ..LA MUERTE..,....

QUE SIN HABER CARNE VIVA ....

HAY ALMA, RECUERDOS Y FOTOS.....

QUE POR MÁS TIEMPO QUE PASE ....

JAMAS SE OLVIDA.....

.. ..

IV.....

ODA AL AMOR Y AL RECONCILIO,....

 AL AMOR A ..LA PAZ.., A LOS AUTOS,....

Y A LOS LOCOS.....

Y PRINCIPALMENTE ODA AL AMOR DE MADRE,....

QUE EMPIEZA DESDE LOS NUEVE MESES....

HASTA ..LA MUERTE.......

V.....

ODA AL AMOR LESBIANO,....

QUE A PESAR DE SER SEXISTA,....

ES BELLO Y APASIONADO ....

ODA AL AMOR A LOS PERROS,....

A LOS GATOS Y A LOS CONOS DE HELADO.....

.. ..

VI.....

ODA TAMBIEN AL AMOR LUJURIOSO....

Y CON VIDA....

QUE CON EL SEXO OLVIDA....

PROBLEMAS AMOROSOS.....

.. ..

VII....

ODA AL AMOR RELIGIOSO,....

CON CULTOS Y VIRGENES SONRIENTES.....

.. ..

VIII.....

ODA AL PADRE AMOROSO ....

QUE LE MUESTRA A SU HIJO....

EL MUNDO SIN VENDAS....

Y LE DICE  “SI” A SUS IDEAS MARXISTAS.....

.. ..

IX.....

Y ODA AL AMOR AL AMOR....

QUE ES UNO MUY PODEROSO....

COMO LOS PEOS CON OLOR HA WEBO....

.. ..

X.....

ODA AL AMOR, SIN SEXO, SIN CUERPO, ....

SIN CARA, ....

Y CON CANCER,  CON SIDA,....

CON TIFUS.....

.. ..

XI.....

ODA AL AMOR INOCENTE....

E INCONCIENTE....

ODA AL AMOR QUE AMAS....

ODA AL AMOR AL ODIO....

.. ..

XII.....

ODA AL AMOR Y AL DESAMOR ....

Y AL FULGOR....

QUE SE SIENTE, SE LLORA, COMO UN CANTO,....

MELODIOSO ....

COMO UN CANTO INESPERADO....

QUE ES EL CANTO DE LOS QUE NO HAN AMADO.....

FIN....

Temuco

Fría nube, Temuco
Puerta del sur,
Boca de lobo de las corazas australes

Temuco, grito gutural
Palabra de Mapuche

Temuco, olor a Ñielol y lejos de los eucaliptos
Y cerca de los hombres.

Temuco agujero fruncido de las noches invernales
Agujero armado de garras de puma
Fría nube, madre de araucanos

Temuco
Estepa del viajero insano
del viajero tuerto,
Del viajero avejentado.

Temuco.

No seré yo

El que toque tu puerta,
No seré yo

El que consuele tu llanto,
Y seque la lluvia de tus lagrimas,
No seré yo

El que te ame

Desnuda,

Y frágil

No seré yo

No seré yo
Serás tu
La que besara la mano del tiempo

No seré yo serás tu
La que escuche a los pájaros trinar
Al amanecer

Seré yo el que huya hasta el fin de los andes
Seré yo el que sangre,

por ti

El que llore por ti

El que bese por ti.
No seré, no seremos…

Volver de roma sin conocer italia

Volver de roma sin conocer Italia
Volver a rememorar los otoñosos libros de invierno,
Y los pantanosos días de abril plegados en páginas
De incontenibles culturas.

Rodar las páginas y pisar pizza en Italia,
Aquellas polvorientas hojas de cuarzo.

Volver de roma sin conocer Italia
Es tocar piso firme luego de algún viaje con Verne
Es dejar de navegar por los mares de Hemingway
Es dejar de estar allá para estar acá.

Volver de roma sin conocer Italia.
Volver de Italia sin conocer roma.
No ven las diferencias.
　
　

Me Pongo Melancolico

Serán los años en esta acaudalada historia,
Será el tiempo que corre mirándome a los ojos,
Serán tus cabellos inmovilizados por la tétrica lejanía del corazón rosado.
Será tu voz que me suena a canción conocida a poema mojado.

Pero me estoy poniendo melancólico
Quizá la tierra me aleje de tu cuerpo
O mis ideas sean terrones de terrazas llevados por la lluvia
Que se hizo más grande el día que cerré la puerta

El día que me puse la chaqueta
Me arregle los zapatos cual mocasín,
El día que lloraste y pediste consejos a maría.

Me pongo melancólico
Pero la sangre me levanta de la penumbra
Pero las estrellas me condenan a la vida
Y me lanzan hasta el infinito

Me pongo melancólico y me paro
con el mundo,
                 Con las hojas,
                                   Y las armas.
Me pongo melancólico y me hago trueno
Me pongo melancólico y como caracol
Saco mis cachos y peleo en una escurridiza carrera
Entre la sombra y la luz y recorro los tallos de la plaza
Y me retuerzo buscando un escape a mi pesada armadura.

Me pongo melancólico
Y poco a poco muero
Y poco a poco me paro,
Con el mundo,
                     Con las hojas,
                                           Y las armas
Que son metrallas cargadas de esperanza.

una lucha, una causa, poco tiempo...sociedad enferma

se aprueba un proyecto. se entra en desacuerdo con el. se inician movilizaciones. salgo a la calle. grito y peleo. huyo de carabineros. me mojan con agua, me retiro. una semana saliendo por horas. peleando. la voz muere en el aire. me presento en el portal en la catolica. grito y huyo de los pacos. marchamos. sin rumbo por la vereda timida que no asusta a nadie..temuco puedes dormir tranquilo. aysen muere, y temuco puede dormir tranquilo

Memorias y El viaje

Memorias,
Mirar la línea infinita
Que recorre la carretera,
Cansada ya del extenuado recorrido
Era confortante para

El viaje,
Que ya había creado las esperanzas
Y masticado el desafío.

Memorias,
De cristo a la sombra de la cruz
Pensando en su pueblo,

Y el viaje,
Que nos dio la eternidad
Y una mano amiga
De un beso callado
De un abrazo.

Memorias y el viaje,
Del ser acumulado en las trompetas
Sol esperando iluminar al viajero

Memorias y el viaje,
Sufrido, extraviado y percutado

Vierteme

Cuando los hielos ya se posen unos sobre otros dentro del vaso.
Y hayas decidido la fruta con la cual vas a acompañarme.

Viérteme,
           gota por gota y transfórmame en la razón
                                                               De tu dolor.
Viérteme y bébeme para olvidarme
Viérteme a solas
Viérteme junto la pena la niña y la santa Maria.

Pero no lo hagas en diversión.
Pero no lo hagas con el placer de nuestros cuerpos.
Porque si lo haces,
asume las consecuencias de no volver a verme
En tu vaso, si no que en tu cama.

3 Dias Marchando

Dia miercoles...y 3 dias con los pies en las manos...mientras la represion austera e inclemente nos acompaña codo a codo..un hombre y su cartel, un hombre y el rasgueo de la voz, un hombre y su niños...mientras tramitan la tierra un par de hombres rikos, y convierten al agua en monedas y billetes...la patagonia agoniza mientras el surro callado de los pobladores de chile intenta adentrarse en el grito ensordecedor de quienes firman acuerdos, presentan tratados y lo hacen por la gente...gente que a us vez los rechaza...mañana y pasado y hasta el final por que la pata-agónia deje de volverse un claustro...

Cantar.

Explote cuando tu voz estridente
Golpeo en la muralla
Aplastada callo y dejo entre ver
Tu rostro de duraznos maduros
Tu rostro de persona,
Que yacía bajo capas y capas de cables
Enrollados y enrollados.

Explote cuando tu voz estridente
Caía lentamente por la muralla
Sonrojada y desmantelada en trozos
Trozos cristalizados en tu cantar
que mecía tristemente el son de los arpegios

Explote cuando tu voz estridente
Callo al piso y desde ese lugar subió
Hasta alcanzar el cielo.

EL SUR

Al descongelarme después de 7 años en el sur,
el clima seguía siendo lluvioso,
lo único que ya no era lo mismo,
era mi alrededor…

                        me perdí de los mares y de los lagos…

porque bajo mis pies solo me cosquilleaba la arena.

sin represas

Hola, soy carlos candia, vengo de chillan una ciudad del centro de chile...no conozco aysen...tampoco muchos lugars pasados de valdivia al sur, no conozco tampoco...isla de pascua, ni hiroshima mi berlin, ni haiti, ni palestina, no conozco a ningun judio maltratado durante el nazismo. a ningun detenido desaparecido ni a ningun familiar de este. la verdad nadie me conoce...io no conosco a nadie...soy hasta hace un par de instantes un testigo de la vida...alguien que pasaba por el mundo sin penas ni grandes victorias, pero hoy hermano hoydia me quiero hacer conocido, asi como espero que los jose, los martin, los pedro, los juan, y todas las personas se hagan conocidas, los chavez, los candia, los tapia, los paez, los errazuriz y hasta los larrain se hagan conocidos pero por decir !no a las hidroelectricas, libertad a los presos politicos mapuche, libertad y autonomia a isla de pascuay sobretodo a la libertad de que mis hijos, los tuyos y los de todos mis hermanos...nazcan en un pais libre donde los huemules sean mas que un lindo recuerdo en un simbolo patrio donde aysen sea un lugar visitable y no explotable...patagoniaa...sin represas..patagonia...sin represas... 

Lo que nace de tus besos.

Y de un beso nació
El eco ensordecedor que me despedía
De mi alma y te la entregaba sin poder
Reclamar ni despertar del letargo.
Letargo en tus ojos pálidos,
Tu mirada exigente de mis dedos y mis uñas
Que rasgaban tu blusa que
Pellizcaban y se cortaban y se rompían…

Mujer la ultima vez que llore por ti
Fue la primera vez que me desnude,
Y morí cuando tu desnudez estrello el cielo
Y le dio nombres a las cosas.
Nombres que hasta el día de hoy
Se escurren en la voz de los niños.

Lo extraño

Extraño el susurro verde de tu voz
Extraño tu pelo suelto y tus uñas de flor
El aire cuando pasa y te levanta levemente la falda

Extraño, tus manzanas, tus melones y tus uvas
Extraño esa mala dicción, y el constante sonsonete de tu voz
Tus pieles rostisadas a fuego lento por el verano
Tus manos limpias producto del ocio.

Extraño el beso de las olas del mar en tus pantorrillas
Extraño las caricias, 
                             Tus placeres,
                                                Mis amores.
LO EXTRAÑO TODO desde la tierra que rosa tus sandalias
Hasta el vino barato que comprábamos en el boliche
Extraño los celos a tus amigos, a tus ex novios, a tus padres.

Extraño no sentirte cerca y no poder extrañarte en ese momento
Extraño tu lejanía, y te siento mas cerca.

Te extraño gris por las mañanas,
Amarilla por las tardes 
Azuleja vestida en luna por las noches.

Quisiera oír el color de tus labios
Y mirar tus fragancias cítricas.
Extraño tu boca con aliento de ultratumba 
Los domingos por la mañana.

Extraños tus ojeras, tus callos, tus gases
Y tus manos, tu piel y tus sentidos sintiendo los míos.

LO EXTRAÑO TODO.
                            Las caricias,
                                                Tus placeres,
                                                                     Mis amores.

Para Mamá

Desde la tierra arcillosa,
Armada al ritmo tuyo y de mi padre,
Conjugada y rejuntada en formas, colores,
Abismos únicos del color en estado puro
De los flamencos de Andahazi,
El matorral presuntuoso
que cobijo mis primeros pasos,
Un golpe en el suelo, mis primeras pedaleadas,
Pequeñas plazas de armas
Cargadas de coral, maíz y dientes de leche.
Mamá,
Y crecer, pensar, más allá, de tu y tus quejas maternales,
Hacer la cama, botar todos los papeles
De la mochila, hacer la tarea, despertarse a gritos todos los días Lunes y viernes, invierno y parte del verano…

Vieja,
Cuando el almuerzo del otro día
Se volvió mas importante que el beso de buenas noches,
Cuando parar la olla
Fue casi una declaración de un te quiero,
Cuando pasar de curso
No era una obligación si no cuestión de respeto.
Cuando aquel beso mocoso antes de subir al bus
Desencadeno en una llamada sabor despertador
Antes de bajar hacia el destino.
Madre,
delante de una gran mujer
siempre hay pequeños Hombres.